A cette bouche de métal sacré que défigure notre masque intérieur, qui nous laisse, sans la moindre illusion, creuser notre sillon ; A cette tête de bronze déployée en bizarreries ovoïdes qui ne ressent plus rien que l’élément divin dont elle a pris l’art...

Décembre noir de cendres il ne me reste rien Que l’impression vague d’un naufrage dantesque Car sous le vent de terre l’alcyon romanesque Et funèbre secrètement m’a arraché aux miens Sur l’île monstrueuse où je me suis égaré Qui n’est, après tout, qu’une...

N ous étions au commencement de la saison des vents chauves. Je traversais un de ces champs funéraires où règne un ennui nébuleux. Sous mes pas, dans la poussière ocre, résonnait la prière des morts ; les croix immolées de la garde impériale avaient poussé...

L’obscène vérité, qui nous éconduit Sur un chemin bordé de précipices Un chemin qui se perd dans les nuées Un chemin d’équilibriste, de somnambule emprunté par quelques âmes solitaires, Lentement élevées vers le silence de l’image - qui est comme un mur...